Escandar, te leo a diario

"Se puede perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil
en tanto ke no la admire,
la únika disculpa de haber hecho una cosa inútil
es admirarla intensamente" Oscar Wilde

Escandar kiero creer ke no somos poetas
de ké nos serviría eso en el Mundo Real.
Acabaría acabará con nosotros, seguramente
y ké, dime, y a mi todo eso ké más me da.

Conozco cientos de personas, las he mirado
he buscado en ellas en verdad algo ke robarles
kiero sus restos, algo así como la magia ke les sobra
ke ya no les hace falta, la kiero para mí.

Busco algo suyo con lo ke yo pueda kedarme
ké egoísta debo ser, ké asco me doy.
Sigo vacía, no me han llenado
no les sobraba magia, no les sobraba amor.

Qué es el amor y de ké nos vale, además
en el Mundo Real.
Qué es la poesía, ¿para ké nos sirve?, ¿qué más nos da?
Sin el arte hubiéramos muerto hace ya mucho tiempo, chaval
tú ya lo sabes
ahí donde lo ves, en ese rincón becqueriano,
el arte, tan inútil como ke escribamos mentiras
nos está salvando la vida.

Dedicado al Escandar menos escandaloso.
No puedo colgarte comments no sé por ké.